Les mariages

Plus les années passent, plus les mariages m’emmerdent, je le confesse. Est-ce parce que je suis divorcée ? Oui, sûrement. Est-ce parce que je suis vieille ? Oui, bien sûr. Est-ce parce que les 589 cérémonies auxquelles j’ai assisté étaient identiques ? Peut-être bien…

C’est donc le jour J à Dache-les-Bains, le petit village (lointain) des Cévennes/Ardennes/Vosges/Corbières où a lieu le mariage de mes potes. D’abord, la messe (la cérémonie civile à la mairie est considérée comme une sorte de non-évènement privé, elle a eu lieu il y a quelques mois dans la plus stricte intimité, un peu comme un enterrement quoi. D’ailleurs, si on lisait mieux ce qu’on signe à ce moment-là… enfin,  bref, passons). Au début, je suis toujours un peu émue par cette ambiance recueillie, la beauté de cette petite église de campagne et par la mignonitude des futurs mariés. Dans l’assemblée, tailleurs en soie sauvage, trucs en organza sur les chignons bananes, pingouins en jaquette, tout est en place. Première lecture – épitre de Saint-Paul aux Corinthiens – l’amour prend patience (pas moi) l’amour ne fait rien de laid (moi si, je me cure les ongles sur le livret de messe). Il ne cherche pas son intérêt, il ne s’emporte pas, il ne se réjouit pas de ce qui est mal (genre), il excuse tout (ben voyons), il fait confiance en tout. Il espère tout, il endure tout (jusqu’à une certaine limite, on va dire). L’amour ne disparaitra jamais (et ce texte non plus). Tressaillez de joie, tressaillez de joie, le prêtre essaye de rester focus sur les prénoms des mariés et les pères des bébés qui chouinent au fond de l’église s’empressent de sortir pour les emmener boire un demi au café de la Poste et du Cheval Blanc, les veinards.

Après, c’est le cocktail. Les talons bien plantés dans la pelouse et wrappée-serrée dans un plaid vu qu’il fait 9° en ce beau mois de juin, je me bourre de mini-saucisses froides et de verrines au guacamole pour éponger les 12 coupettes que je m’enfile en 3 heures. Je suis pompette et j’ai déjà envie d’aller me coucher.

Sauf que non, on passe à table. On trouve notre table (« Bigorneau ». Comme les mariés se sont rencontrés en Bretagne, les tables ont des noms de trucs de la mer). Arrivés sur site, je constate que mes potes sont dispatchés entre « Moule » et « Tourteau » ET que mes deux voisins de table sont de parfaits inconnus (le mari de la cousine du marié à droite, un collègue de bureau de la mariée à gauche). Mais ce n’est pas très grave car les 2h30 de discours relous et de power point foireux nous empêcherons d’aller au-delà des banalités d’usage.

Pendant ce temps-là, un troupeau de serveurs étudiants paniqués nous sert la tatin de foie gras aux pommes caramélisée et sa marmelade d’oignons, la cuisse de canard confite dans un demi-jus de girolles et sa pomme de terre grenaille au romarin, suivi de l’escalier de douceurs.

On sort de table, il est minuit et je n’ai (toujours) qu’une envie, c’est rejoindre mon Ibis Styles de la sortie de l’autoroute. J’ai failli opter pour l’hôtel de la Gare (son couvre-lit en chenille orange, son papier peint vasarely vintage) qui était plus près et moins cher, mais ma longue expérience m’a soufflé à temps que j’aurais entendu mes nombreux voisins de palier rentrer puis vomir puis ronfler.

Non, là, il FAUT danser. Après la valse pourrie de la mariée et de son père, c’est parti pour I’m just a gigolo and everywhere I go on va s’aimer sous les sunlights des tropiques, ils m’emmènent au bout de la nuit, relax, take it easy, voiles sur le Nil, voiles sur les filles, barracuda, gimme gimme baby one more time, ça, c’est vraiment toi, ça se sent, ça se sent, ça se sent que c’est toi. It’s raining men, Alleluiah, tout ça pour des macarons, parait qu’ils sont bons. I gotta feeling that tonight’s gonna be a good night that tonight’s gonna be a good night that tonight’s gonna be a good, good night ouUuh ouh. Des-pa-ci-to, girls just wanna have fun et trois nuits par semaine, bon dieu qu’elle est belle. BoOooorn BoOOorn BooOoorn born to be alive. Pour aller danser le jerk-jerk-jerk sur de la musique pOooop, femme des années 80, femme jusqu’au bout des seins. Quand j’entends que le monde entier est un cactus, stop, merde, ras-le-bol, je me casse en douce, il faut que je sois en forme pour le rosbif-salade de riz du brunch de demain, avant de me retaper les 6 heures de route pour rentrer.

Mais après quelques heures de sommeil bien méritées, l’optimisme revient. Finalement, peu importe la musique et le repas ! Fi des mauvaises langues et des esprits chagrins ! Le mariage reste évidemment un moment unique de magie et de rêve, le plus beau jour de la vie des mariés, ce jour merveilleux et romantique où ils se sont dit oui, ce jour béni où ils se sont engagés, ensemble, dans cette formidable aventure de l’amour, jusqu’à ce que, seule, la mort les sépare.